اینجا باید ذره‌ذره‌ خاکسترت را خودت جمع می‌کردی و بلند می‌شدی. اینجا خوب بودن مجبوری بود، خوب نبودنت هم برای کسی مهم نبود. اینجا دنیا بود به هرحال.

حتی پستچی‌ هم در نامه‌هایش می‌نویسد که هیچ‌چیز واقعا خوب نیست و ما هم هیچوقت قرار نیست خوب شویم. حتی از نظر پستچی هم گفتن این‌حرف ها بی‌فایده‌است. حتی حال پستچی هم خوب نیست، اصلا، حال دنیا بد است، حال زندگی بد است، حتی حال مردن هم خوب نیست. حال من هم.

بیست‌و‌چهار‌ ساعتی که تمام من رو از من گرفت.

بعضی‌وقتا با خودم فکر می‌کنم آدما چجوریه که همدیگه رو انقدر راحت قضاوت می‌کنن؟ استنباط‌های‌احمقانه‌ی ذهنشون دقیقا کجای زندگی بقیه‌ی آدماست که انقدر با اطمینان و یقین بیانش می‌کنن؟ شیشه می‌کشن بعضیا؟

آدما می‌میرن و فراموش می‌شن. منم یه زنده‌‌ی فراموش شده‌ام.

اگه بگم دارم دق میکنم، دروغ نگفتم.

فکر کنم دوباره باید خوردن قرصا رو شروع کنم دکتر، تهشم همینه، همیشه همینه

دارم به‌واقع فرو می‌پاشم ولی آدما نباید بفهمن، نه، نباید.

مُردم، به اباالفضل خبر بدید، دیگه کم آوردم...

-